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Segunda-feira, 20 de novembro
13h Tudo é caro, excepto as vidas dos habitantes de Gaza. Há dois meses, um pacote de sal custaria 25 centavos; agora custa US$ 5. Na salinha com minha irmã, ouço Ahmad dando ao pai a atualização diária dos preços e o que está disponível no mercado e o que não está. O pai de Ahmad diz: “É melhor ir ao mar e extrair sal de lá do que comprar sal no mercado”.
Outro “tesouro” hoje em dia são os cobertores. Com o frio intenso e o ataque do inverno, as pessoas estão desesperadas por qualquer coisa para cobrir a si mesmas e aos seus filhos à noite, especialmente aqueles que não têm abrigo ou aqueles que ficam nas escolas. Nos últimos quatro dias, os preços dobraram a cada dia. Uma mulher que conheço está hospedada numa casa cujas janelas foram quebradas pelo bombardeio. Cobriram os corredores com náilon e papelão. “Temos cobertores pesados, mas o frio é mortal”, ela me disse. “Não tivemos um minuto de sono.”
Encontro amigos e a mãe me diz que está procurando fermento instantâneo; é usado para fazer massa. Eles estão hospedados em uma casa com cerca de 50 pessoas; e ela é responsável por cozinhar para todos eles. Ela está velha e doente, e quando pergunto por que ela está fazendo todo esse trabalho pesado, ela diz que, como as pessoas os hospedam, ela tem que fazer o que for preciso para demonstrar apreço. Hoje encontro o fermento instantâneo, saquinhos que custavam US$ 1 cada; agora eles custam US$ 9. Ligo para saber se querem que eu compre um.
14h A família anfitriã serve almoço, sopa de lentilha. Tomo um gole e percebo que precisa de sal. Tenho vergonha de pedir alguns sabendo os preços atuais. Em vez disso, minha irmã sugere que ela corte um dos limões que temos. Tem um gosto melhor.
Depois de comer, recebo um telefonema de um amigo nosso que mora no exterior. Ela está chorando tanto que só consigo dizer quem é depois de alguns minutos. Muitas pessoas ligaram para ela e enviaram mensagens dizendo que sua irmã foi morta. Ela estava tentando entrar em contato com sua família, mas não conseguia. Depois de muitas ligações, descobriu-se que a pessoa que morreu era outra pessoa com o mesmo nome.
Ela me conta como teve que explicar a muitas pessoas no exterior a importância de ter uma comunicação forte. Eles se perguntam: serão os habitantes de Gaza tão vaidosos que se preocupam mais em ter uma boa conexão com a Internet do que com a segurança de suas famílias? Ela disse-lhes que a comunicação significa que as pessoas podem verificar como estão os seus entes queridos, podem ouvir as notícias, podem saber onde conseguir comida e outros artigos. A comunicação não se trata de postagens de amor no Facebook ou de fotos felizes no Instagram, mas sim de sobrevivência.
Recebi uma mensagem. Uma amiga de uma amiga disse que está rezando para que todo esse pesadelo acabe logo. Ela disse o quanto se sente mal por todas as crianças, mulheres e homens de Gaza que estão a passar por estes dias horríveis, e como ela continua a pensar em nós o tempo todo. Mesmo não a conhecendo, sua mensagem me fez sentir como se alguém tivesse tocado meu coração com as mãos. Por alguns segundos, me senti amada e cuidada, e isso foi o suficiente para o dia.
17h Um amigo que compartilha meu amor pela linguagem me envia um link para a Palavra do Dia do New York Times. A palavra é “ofuscação”; e através da mensagem SMS, ele me questiona sobre o significado. Ele diz que pela primeira vez tem certeza de que não vou pesquisar no Google, pois não tenho acesso à internet adequada.
Não sei o significado da palavra – ela significa “tornar as coisas pouco claras”. Coincidentemente, o verbo “ofuscar” aplica-se ao futuro de Gaza. Nada está claro, ninguém sabe o que o futuro reserva e ninguém tem qualquer controle sobre o seu destino.
Falando em linguagem, percebi que, ao escrever meus diários, uso as palavras “minha casa” e “o lugar onde moramos” para me referir à localização da família anfitriã. Sempre me lembro de usar termos como “a família anfitriã” e “o lugar onde ficaremos temporariamente”. Às vezes, eu gostaria de poder me dar um tapa na cara por não usar essas palavras com facilidade e ter que me lembrar de fazê-lo. Quero voltar para minha rua, para minha casa, para minha cama.
Ontem, Ahmad e eu estávamos tentando encontrar camisetas de manga comprida para eu me aquecer à noite. Não encontramos nenhum. Numa rua, ele disse: “Não sei porquê, mas odeio esta rua”. Fiquei em silêncio. Odeio toda a zona onde estamos hospedados. É verdade que nos acolheram, que estamos “mais seguros” porque estamos aqui, mas esta zona é uma lembrança de todas as coisas horríveis pelas quais passámos. Mas então me pergunto: se sobrevivermos, tudo e todos ao nosso redor não serão um lembrete?
23h Dois dos meus melhores amigos deixaram Gaza porque alguns dos seus familiares têm dupla nacionalidade – outro lembrete de quão barata é a vida dos habitantes de Gaza. Disse-lhes para partirem e nunca olharem para trás, para não pensarem em nós e para pensarem apenas em si próprios, nos seus filhos e no seu futuro. Eles saíram com pouco dinheiro e apenas algumas peças de roupa. Eles não sabem o que os espera do outro lado, mas pelo menos sabem que estarão seguros.
Depois de 2014, quase todo o meu círculo próximo de amigos deixou Gaza. Eles deixaram seus empregos de prestígio e as vidas a que estavam acostumados. Aparentemente, eles tomaram a decisão certa. E agora, a mesma coisa está acontecendo. Meus amigos não voltarão. Desta vez nem consegui despedir-me deles, nem pudemos tomar uma última chávena de chá num dos nossos locais preferidos ou dar um passeio pela praia. Nem tive oportunidade de tirar uma última foto com eles ou abraçá-los.
Eu choro a noite toda. Sinto montes e mais montes de humilhação, injustiça e desumanização.
Eu me sinto inédito. Eu não sou ouvido.
